Искус
Не счесть жемчужин в море полудённом…
Не счесть, не смыть следов зимы
на злой береговой полоске…
В заречном шалом отголоске
озвучены не только мы.
И что случится на веку —
не разглядишь из этих окон,
латая домотканый кокон,
и реку вскрыв — как вскрыв строку…
Крутая правда темных вен
глуха, как рокот козерожий,
когда упрямится до дрожи
всех жилок солнечный овен.
И, расплескавшись в берега,
судьба насыщенней рассола
все поит города и села,
мотая нас, как жемчуга…
Не разглядеть...