— Гриша, привет.
— Привет.
— Как дела?
— Нормально.
Утро. Гриша на скамейке у подъезда. Птицы поют. Распускаются листья. Солнце ласкает лучами прохладную росу.
Дом странный, а может, обычный. Это я «чувак с прибамбасом». Возле прежнего дома такого не было. Там исполкомовские граждане, серьезные — носики задраны и черные очки от Витторио Риччи. Машины служебные к подъезду, белые рубашки, галстуки. Туалетная вода на любой вкус — в лифте носу щекотно. А здесь Гриша на лавке. Безобидный,...