* * *
Бумагу достал, карандаш. —
И точка.
Ожидание длится. Уснула дочка.
Мысли катятся, катятся темным валом.
Сердцевина тоски в бесконечно малом
Пространстве тела укоренилась.
Господи, что это? — Гнев иль милость?
Та чернота за окошком — диво
Нам в назидание, нет мотива
Ни в чистоте, ни в похабной грязи,
Нет в благодетели, в низкой связи.
Пусто вокруг. Но сознанью пофиг.
Ну-ка, ребята, потверже почерк.
Действие вкупе с мышленьем уродским
Речь омертвляют, но новый Выготский
Что-то...